Просто у вас не было никогда железной дороги. Новенькой гэдээровской, с вагонами, паровозом и станцией. На которой стоят и ждут человечки – ротный, взводные, расходные с мамкиными картошками в животах.
Когда тебе почти семьдесят, и детство тихонько возвращается с другой стороны, ты все реже думаешь о проблемах, все меньше о последствиях, все охотнее о том, что будет, если разрезать червяка пополам.
Если облить вагоны одеколоном и кинуть спичку.
Родителей дома нет, давно умерли, вместо них прибежит французик, внучатый муж перелицованной бабки, хы-хы, и эти люди будут нас учить гармонии отношений.
Скушно, бес, сидеть с большими кулаками на уставленном фарфором столе.
Грустно видеть, как закат Европы в асфальт исполняют не твои танкисты, а темные женщины с колясками для близняшек.
Украина, бес, не причина. Это кости, брошенные на стол. Хватит жрать, давайте играть, бронепоезд на жэ четыре, распятый кот от длинного борта в гугл, лучший праздник – это когда в твою дверь колотят сразу Дед Мороз, пожарные, приставы, скорая и полиция.
ЕВГЕНИЙ ШЕСТАКОВ
